Cansei das minhas palavras gastas.
De mim tão redundante.
Dessa cópia barata de mim mesma reproduzida um milhão de vezes igual igual e de novo...
Não sei.
É só que parece que não consigo mais escrever as coisas.
Talvez seja só o frio.
Espero que não seja apatia à vida. Tudo, menos apatia.
Morro de medo de perder a capacidade de contemplação.
Parece que algo já se perdeu. Talvez tenha sido a sorte.
Mala suerte.
(Queria deitar de novo no seu colo. Sentir seu cheiro. Cheiro de frio. Cheiro de Campos... e dormir em paz)
